Padde med lommebok

Padde med lommebok

Darya Dontsova

Å finne en mann er en kunst, å beholde ham er et yrke. Ved gud, jeg forstår ikke hvorfor noen kvinner stønner: "Vi kan ikke gifte oss!" Babonki, det er en bagatell sak å få en fyr til å gå til registerkontoret med deg, men så, når Mendelssohns marsj stilnet og du kom hjem fra bryllupsreisen fra solfylte Tyrkia eller et sanatorium i nærheten av Moskva ... Det er her alt starter. For det meste venter ikke altfor hyggelige oppdagelser på deg: hubbyen, viser det seg, snorker, krever varm mat og strøkne skjorter. Det er også bra hvis du bor atskilt fra din svigermor og hun kommer på besøk kun i helgene. Og hvis du må dele kjøkkenet med henne! Dette er et ut, mitt råd til deg: bruk enhver mulighet og løp fra moren som elsker alle høyt. Du vil på en eller annen måte takle mannen din, men det vil være mye vanskeligere å håndtere moren hans, som bare vil det beste for deg. En av mine svigermødre, jeg vil ikke si her, som på rad konstant erklærte høyt:

– Jeg er alltid på siden av Dasha, jeg elsker denne jenta, hun er mitt solskinn, glede, fisk. Og jeg bryr meg ikke om at hun absolutt ikke vet hvordan hun skal lage mat, stryke, vaske og tørke av antikke møbler med en våt fille, og "dreper" uvurderlig polering. Ved gud, jeg er ikke bekymret i det hele tatt når hun knuser kinesiske porselensfigurer og slipper en kopp kaffegrut på et beige persisk teppe verdt ... å, ikke snakk om penger! Tross alt er de ikke hovedsaken, men personen. Jeg elsker Dashenka, smack, smack, smack!

Du kan kalle meg en utakknemlig jævel, men ved det tredje kysset begynte jeg å bli kvalm og nervøs kløe. Følte meg som det siste krypdyret, etter et par måneders liv ved siden av en kjærlig svigermor, begynte jeg å bli dekket av store kviser ved synet av henne. Du vil selvfølgelig aldri tro det, men jeg har oppdaget en allergi mot svigermor. Jeg kunne være i nærheten av henne bare etter å ha spist opp til halsen med suprastin.

Så fulgte en skilsmisse, hvor mannens mor oppførte seg helt perfekt, skjente ut sønnen sin nådeløst og støttet svigerdatteren med all sin makt. Til slutt havnet sønnen min Kesha og jeg i Medvedkovo igjen. Og den tidligere svigermoren forvandlet seg umiddelbart til kjæresten min ... jeg kan ikke si noe dårlig om henne, jeg fikk mange råd fra henne og fikk verdslig visdom, jeg elsker henne helt oppriktig, hun var en kjær gjest på alle mine neste bryllup og nå kommer hun til Lozhkino. Men ... det er verdt å høre hennes høye, absolutt jenteaktige, sløvt tutende stemme fra gangen, mens Quinckes ødem begynner i meg.

Noen ganger garanterer ikke livet uten slektninger deg lykke. Så mange kvinner omtrent to eller tre år etter bryllupet sier med lengsel: Vel, hva i helvete hadde jeg det travelt? Kanskje du burde ha ventet og valgt mer?

Det er imidlertid ikke verdt det å forsinke utvelgelsesprosessen, ellers vil det vise seg som med min venn Vika Stolyarova. I de årene da vi studerte ved instituttet, rynket hun trassig på nesen ved synet av en ung mann.

"Ugh," mumlet hun, "freak!"

Vi giftet oss alle, skilte oss, fikk barn, men Vikulya lette etter «prinsen» sin. Da hun gikk av skala, vel, la oss si, ahem, over tretti, ble det klart at hun var en ekte klassisk gammel hushjelp. Det faktum at hun endelig ville gifte seg, dessuten, med den svært velstående, hyggelige på alle måter Andryusha Litvinsky, kunne ingen ha forestilt seg. Det skjedde for ett år siden. Og jeg introduserte dem. Andryusha for ikke lenge siden begravde sin kone Martha og ble veldig trist. Vi prøvde vårt beste for å underholde ham og inviterte ham stadig på besøk. På et av besøkene hans traff han Vika. Hvem hadde trodd at de skulle starte en gal romanse? To voksne mistet absolutt hodet og oppførte seg som gale tenåringer. Det hele endte med et storslått bryllup. Vika flyttet til Andryushkas herskapshus og begynte uselvisk å gjøre husarbeid: hun plantet blomster i hagen og utførte store reparasjoner i huset, med overføring av vegger. Og i dag er vi alle: jeg, Zaika, Kesha, Alexander Mikhailovich og Manya - vi skal besøke dem, så å si, for en innflyttingsfest. Selv om du egentlig ikke kan betrakte dette som en innflyttingsfest, snarere en fest i anledning reparasjonens fullføring.

Vi kom til et sted som heter "Magic Forest" uten mye eventyr. Andryusha bygde et herskapshus her for syv eller åtte år siden, da virksomheten hans plutselig tok fart og begynte å gi en konsekvent høy inntekt.

– Vel, hvorfor i helvete er dette nødvendig? sutret hun mens hun satt i stuen min. - Konstruksjon, skitt, rene hemoroider. De stakk bare hodet ut av fattigdom.

"Men så er det så mye moro," prøvde jeg å overbevise henne, "frisk luft, stillhet, ingen naboer, og du trenger ikke gå tur med hundene, dytte dem ut i hagen, og det er det!"

– Jeg har ikke hunder! Martha knipset. "Kunne ikke pengene vært brukt på en annen måte?"

– Og om sommeren utenfor byen, et mirakel, så godt det er! Mania kom inn. – Luften er berusende! Ikke sammenlign med Moskva.

«Det er godt i fjellet om sommeren,» sa Martha drømmende, «å gå på ski.

Masha grimaserte:

– Vel, tante Martha, du sa det! Om sommeren vil jeg bade, løpe barbeint gjennom skogen.

"Til hver sin," forklarte hun, "jeg vil opp på ski eller gå med klatrere, dette er min!"

Det som er sant er sant, fra hun var ung elsket Marta å bære ryggsekk gjennom fjellet, synge sanger med gitar og overnatte i telt. Personlig appellerer det ikke til meg. Mygg svever rundt, toalettet er under treet, og du må vaske deg fra et jernkrus. I tillegg må du sove i pose, i trange rom, og jeg liker å sette meg på dobbeltseng, det er romslig på den.

Men Martha tok ikke hensyn til vanskelighetene og forsøkte alltid å rømme på et felttog. De sverget med Andryushka på en forferdelig måte. Litvinsky håpet at kona hans ville bli hjemme, føde barn. Men hun foretrakk fjellene, og de hadde aldri noen arving.

"Kanskje det er bra at det ikke er barn," sukket Andryushka en gang etter å ha kommet på besøk til meg, "Martha klatret igjen til en topp, finn ut hva slags mor hun ville vise seg å være, rene tårer.

Jeg tiet, noen ganger gjør utseendet til en baby underverker med en kvinne, men hvorfor snakke forgjeves? Litvinskyene har ingen barn, og gitt deres alder vil de aldri gjøre det.

Så kollapset rikdommen på Andryushka, Martha sa umiddelbart opp jobben og slo seg ned hjemme. Først var mannen glad, så begynte han å klage.

«Du skjønner,» forklarte han meg, «jeg kryper hjem verken levende eller død. Hele dagen lang tumler jeg med kunder, reiselivsbransjen er en nervøs virksomhet. Jeg kryper til sengen og faller, jeg har ikke engang krefter til å spise, og Marta blir fornærmet, sier de, jeg kommuniserer ikke med henne, jeg merker det ikke, jeg ble forelsket ... Og sikringen min er over. Eh, det er fortsatt ille at det ikke er noe barn, jeg ville vært engasjert i oppdragelsen hans nå. Kanskje kjøpe en hund til henne, tror du ikke?

Jeg sa ingenting igjen, og ville ikke fordømme Martha. Etter min mening var det helt umulig for henne å forlate tjenesten. Ok, jeg er enig, skolen der hun underviste i tysk hele livet er et nervøst sted, men når hun først var hjemme fikk hun hjemlengsel og begynte å kaste raserianfall på Andryushka for moro skyld.

Etter en tid stabiliserte situasjonen seg. Litvinskyene kom til enighet. Andrei lot kona sin gå til fjells to ganger i året, og resten av tiden kokte hun fredelig suppe og forsvant ved TV-en.

En ny bølge av skandaler begynte med byggingen av huset. Marta nektet kategorisk å flytte, som hun sa det, til landsbyen. Argumenter hun fremførte de mest forskjellige, noen ganger absurde.

«Magisk skog,» ble Marta indignert og knuste sigaretten nervøst, «for et dumt navn! Ja, jeg forteller hvem som helst, alle begynner umiddelbart å le: "Å, skrik, men hvor er Snøhvit og de syv dvergene!"

- Vel, navnet er den tiende tingen, - jeg prøvde å resonnere med henne, - vår Lozhkino høres heller ikke så hot ut! Folket hans kaller Vilkino, Kastryulkino og Kofemolkino. Ikke bry deg.

– Og hva, jeg kan sitte der uten pause? Martha var sint.

- Hvorfor? Jeg ble overrasket.

– Så det er ingen t-bane i nærheten og tog forresten også! hveste hun.

"Andryushka vil kjøpe deg en bil," svarte jeg.

– Jeg kan ikke kjøre!

- Du vil lære.

- Vil ikke! Martha knipset.

- Men hvorfor?

Og så nevnte hun til slutt den virkelige grunnen:

«Jeg vil ikke bo på en kollektiv gård.

Alle! Ingen argumenter for at et hytteoppgjør ikke er en gård i det hele tatt jobbet på henne.

Marta saboterte fullstendig byggingen av herskapshuset, deltok ikke i planleggingen av rommene, som mannen hennes skled henne med utrolig entusiasme, aldri besøkte stedet og flørtet med alle Andryushkins som: "Marta, hvilke møbler skal vi sette inn i huset. stue?" Hun svarte dystert:

– Jeg elsker det, det er det samme for meg.

Endelig var villaen klar, og Andryushka begynte å flytte. Martha, blek av sinne, uttalte kategorisk:

– Nei, jeg blir her, i en byleilighet.

Dasha Vasilyeva: Elsker av privatdetektiv Dasha Vasilyeva- 19

Kapittel 1

Å finne en mann er en kunst, å beholde ham er et yrke. Ved gud, jeg forstår ikke hvorfor noen kvinner stønner: "Vi kan ikke gifte oss!" Babonki, det er en bagatell sak å få en fyr til å gå til registerkontoret med deg, men så, når Mendelssohns marsj stilnet og du kom hjem fra bryllupsreisen fra solfylte Tyrkia eller et sanatorium i nærheten av Moskva ... Det er her alt starter. For det meste venter ikke altfor hyggelige oppdagelser på deg: hubbyen, viser det seg, snorker, krever varm mat og strøkne skjorter. Det er også bra hvis du bor atskilt fra din svigermor og hun kommer på besøk kun i helgene. Og hvis du må dele kjøkkenet med henne! Dette er et ut, mitt råd til deg: bruk enhver mulighet og løp fra moren som elsker alle høyt. Du vil på en eller annen måte takle mannen din, men det vil være mye vanskeligere å håndtere moren hans, som bare vil det beste for deg. En av mine svigermødre, jeg vil ikke si her, som på rad konstant erklærte høyt:

Jeg er alltid på siden av Dasha, jeg elsker denne jenta, hun er mitt solskinn, glede, fisk. Og jeg bryr meg ikke om at hun absolutt ikke vet hvordan hun skal lage mat, stryke, vaske og tørke av antikke møbler med en våt fille, og "dreper" uvurderlig polering. Ved gud, jeg er ikke bekymret i det hele tatt når hun knuser kinesiske porselensfigurer og slipper en kopp kaffegrut på et beige persisk teppe verdt ... å, ikke snakk om penger! Tross alt er de ikke hovedsaken, men personen. Jeg elsker Dashenka, smack, smack, smack!

Du kan kalle meg en utakknemlig jævel, men ved det tredje kysset begynte jeg å bli kvalm og nervøs kløe. Følte meg som det siste krypdyret, etter et par måneders liv ved siden av en kjærlig svigermor, begynte jeg å bli dekket av store kviser ved synet av henne. Du vil selvfølgelig aldri tro det, men jeg har oppdaget en allergi mot svigermor. Jeg kunne være i nærheten av henne bare etter å ha spist opp til halsen med suprastin.

Så fulgte en skilsmisse, hvor mannens mor oppførte seg helt perfekt, skjente ut sønnen sin nådeløst og støttet svigerdatteren med all sin makt. Til slutt havnet sønnen min Kesha og jeg i Medvedkovo igjen. Og den tidligere svigermoren forvandlet seg umiddelbart til kjæresten min ... jeg kan ikke si noe dårlig om henne, jeg fikk mange råd fra henne og fikk verdslig visdom, jeg elsker henne helt oppriktig, hun var en kjær gjest på alle mine neste bryllup og nå kommer hun til Lozhkino. Men ... det er verdt å høre hennes høye, absolutt jenteaktige, sløvt tutende stemme fra gangen, mens Quinckes ødem begynner i meg.

Noen ganger garanterer ikke livet uten slektninger deg lykke. Så mange kvinner omtrent to eller tre år etter bryllupet sier med lengsel: Vel, hva i helvete hadde jeg det travelt? Kanskje du burde ha ventet og valgt mer?

Det er imidlertid ikke verdt det å forsinke utvelgelsesprosessen, ellers vil det vise seg som med min venn Vika Stolyarova. I de årene da vi studerte ved instituttet, rynket hun trassig på nesen ved synet av en ung mann.

Fu, - mumlet hun, - en freak!

Vi giftet oss alle, skilte oss, fikk barn, men Vikulya lette etter «prinsen» sin. Da hun gikk av skala, vel, la oss si, ahem, over tretti, ble det klart at hun var en ekte klassisk gammel hushjelp. Det faktum at hun endelig ville gifte seg, dessuten, med den svært velstående, hyggelige på alle måter Andryusha Litvinsky, kunne ingen ha forestilt seg. Det skjedde for ett år siden. Og jeg introduserte dem. Andryusha for ikke lenge siden begravde sin kone Martha og ble veldig trist. Vi prøvde vårt beste for å underholde ham og inviterte ham stadig på besøk. På et av besøkene hans traff han Vika. Hvem hadde trodd at de skulle starte en gal romanse? To voksne mistet absolutt hodet og oppførte seg som gale tenåringer.

Hvor mange ganger kom Dasha Vasilyeva i trøbbel, men denne var renere enn de andre. Uten å tenke på det dårlige kom hun og hele familien for å besøke vennene hennes - Andrei Litvinsky og hans nye kone Vika. Selv om Dasha også kjente henne i tusen år. Marta, Andreis tidligere kone, døde for ikke så lenge siden i fjellet. Og nå, etter å ha drukket te fra den nye sølvtjenesten Vika hadde kjøpt, døde Dasha og hennes svigerdatter nesten. Andrey døde av forgiftning med en ukjent gift. Vika ble arrestert, anklaget for å ha drept ektemannen. Men Dasha tror ikke på sin skyld - tross alt har venninnen hennes ventet på lykke så lenge og har nettopp funnet den. En elsker av privat etterforskning bestemte seg for å finne personen som tjenesten ble kjøpt fra. Men så snart hun gikk til deltakeren i dette dramaet, ble han et lik. Og det er ingenting å klage på – alle døde som følge av ulykker. Eller er det en smart iscenesettelse?

På vår nettside kan du laste ned boken "Toad with a Wallet" av Darya Arkadyevna Dontsova gratis og uten registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, lese en bok på nettet eller kjøpe en bok i en nettbutikk.

Jeg slapp av Margot ved undergangen, kjørte litt frem, snudde og kjørte mot Minsk-motorveien, men så ble jeg plutselig tørst. Jeg søkte tilbake, sakket ned farten ved t-banen og gikk til bodene.

En rødglødende dis hang over plassen. Fra alléen snek det seg en kvelende grå sky av bensinstank inn på fortauet. En rekke dufter rant over bodene. Fra den ene luktet billige parfymer, fra den andre - ferske paier. Svette selgere, alle iført matchende grå baseballcapser, prøvde å gjemme seg i skyggene. Jeg syntes ufrivillig synd på kvinnen som sto i jernhengeren med påskriften «Buller fra bestemor». Du vil ikke misunne noen: ovnen damper av kraft, antar jeg at tanten bakte selv. Er det virkelig noen som tør å kjøpe rødglødende paier på et så varmt sted? Det hadde jeg ikke tenkt på!

– Så, slik: to med kjøtt, to med ris, to med syltetøy og en flaske Pepsi, en stor!

Etter å ha mottatt alt dette, svelget hun umiddelbart to paier. Jeg så på henne dystert bak aviskiosken. Det er det, ikke for lat til å gå til den andre siden. Der jeg la henne av, solgte de ikke rundstykker. Margot svelget bakverket på et blunk, drakk en flaske søt, ekkelt kaloririk brus i en slurk, smilte fornøyd og trampet inn i T-banen.

Jeg slo knyttneven i boden. Tre hundre dollar bortkastet! Men hva ville du? Ved første øyekast var det klart: Akademikeren er en sjarlatan! Rao-wao-sao-mao!

Plutselig ble jeg lei av å drikke, kvalmen kom i halsen. Banning egen dumhet, varme, nærhet, Margot og de som kom opp med ideen om å selge varme rundstykker på gaten, jeg kom tilbake til Peugeot og dro til Suprovkina. Ok, flyr den ene veien, koteletter den andre. Jeg skal håndtere Margot i kveld!

En tett varme hang også over landsbyen «Bor», men man kunne puste her mye bedre enn i hovedstaden, nesten like lett som her i Lozhkino. Jeg piper igjen ved porten - ingen. Et par minutter senere kom samme nabo ut på veien, denne gangen med en spade. Og så snart folk har nok krefter til å tulle rundt i sengene hele dagen?

«Nina har ikke kommet ennå,» sa hun.

- Be henne ringe Dasha Vasilyeva, snarest!

"Ok," nikket hun, "jeg skal gjøre det."

Jeg klatret inn i Peugeoten og ba en takkebønn til skaperne av klimaanlegg, en behagelig kjølighet hersket i bilen. De neste ti minuttene forsøkte jeg uten hell å komme meg gjennom til Ninka, men verken fasttelefonen eller mobiltelefonen svarte. Jeg satte enheten på setet, tok rattet, og så «sang» mobiltelefonen. Jeg tok tak i Nokia, sannsynligvis kom Ninka endelig til mobilen.

- Advokat.

"Ah," trakk jeg skuffet, "hva så?"

– Jeg besøkte Victoria i dag, vi må snakkes.

- Ok, hvor og når?

– Om en time, på kontoret, har du tid?

– Aldri, det er gjennom hele byen å kutte, mens folket fra jobben skal gå!

– Vil den gå til Kutuzovsky, Traktirchik-kafeen?

– Ja, lett der.

- Vel, bra, - sa Dima og la på.

Inntil nå har skjebnen aldri brakt meg til Traktirchik-kafeen. Det lille koselige rommet var innredet i russisk stil, servitrisene flakket med solkjoler. Dima satt allerede ved et bord, i et bortgjemt hjørne, under et stort palmetre.

– Skal du spise middag? foreslo han galant. - Det er deilig.

Jeg kjente en lett kvalme og en ubehagelig svimmelhet.

Takk, men det er veldig varmt.

- Og jeg, med din tillatelse, vil friske opp meg.

"Selvfølgelig," svarte jeg og prøvde å ikke se på den enorme koteletten foran ham.

Hvordan kan en fyr spise kjøtt når det er tretti minusgrader!

Men varmen påvirket ikke den unge mannens appetitt på noen måte, han spiste svinekjøtt med tilbehør, drakk kaffe og begynte historien.

Vika benekter fullstendig å møte Prokofiev, dessuten sier hun hardnakket at hun aldri dro til Suprovkinas dacha for kjærlighetsdatoer.

Etterforskeren skal holde en konfrontasjon ansikt til ansikt her om dagen, hvoretter mye vil bli klart, i alle fall vil politimannen forstå hvem som lyver. Det ser bare ut til at det er enkelt å fortelle en løgn, men ved å presse folk ansikt til ansikt, ser spesialisten godt hvem som er uoppriktig!

"Det vil ikke fungere," avbrøt jeg advokaten.

- Hvorfor? gutten ble overrasket.

- Prokofiev døde, ble påkjørt av en bil om natten.

Dima plystret:

- Dette er dårlig! Lykken har snudd ryggen til oss. Nå skal etterforskeren begynne å knekke Vika. Imidlertid er det også eieren av dachaen, Nina ...

- Suprovkina!

"Ja, hun kommer også til å bli kalt inn til en konfrontasjon ansikt til ansikt, en av dagene. Vi vil fortsatt kjempe, vi vil gjøre motstand. Vika ba forresten om noe her. Hvis du kjøper, tar jeg med henne i morgen: en sjokoladeplate, en lighter ... så småting. Det ville også vært fint med TV og overføring. Her er en liste over produkter for deg. Har du koordinatene til denne Suprovkina?

- La oss.

– Jeg skal gå og snakke med henne, kanskje tilby henne penger? Vel, som, la ham si: Sergey tok nøklene, sa at han datet Vika. Men hun selv, sier de, jeg vet ikke nøyaktig hvem jeg dro til dacha med, bare fra ordene hans.

- Ja, hun ... - Jeg begynte, og så hørte jeg ropet fra en mobil.

Uten å fullføre setningen min, tok jeg telefonen.

"Dashka," min venninne Liza Klokova begynte å hyppige, "har du allerede hørt om denne redselen?

- Hvilken? Jeg ble bekymret.

- Suprovkina ...

"Hva er galt med henne," ropte jeg, "hva?

"Et mareritt," jamret Lizka, "det passer ikke inn i tankene mine.

– Ja, snakk raskt!

– Om kvelden kom jeg meg under toget, ikke langt fra «Skogsbyen», hun har sommerhus der! Jeg antar at hun hadde det travelt til Moskva, løp ned bakken, snublet, falt, rullet ned, slo hodet i steinene, falt rett på skinnene, og så et tog! Her er sorg! Her er problemet! Vi samler inn til begravelsen, du vil selvfølgelig løsne pengene? Ta med meg så mye du kan!

"Naturligvis," hvisket jeg, "jeg vil definitivt ta det med.

Jeg la den knirkende Nokia på bordet foran meg. Det var som om en betongplate var senket ned på skuldrene mine, og luften i kafeen av en eller annen grunn ble til gelé, tykk, tyktflytende, den omsluttet meg og begynte sakte å kvele meg.

- Du føler deg dårlig? Dima var bekymret. – Vil du ha kaffe?

"Nei," sa jeg med en knapt hørbar stemme, "nei, Suprovkina vil ikke være i stand til å delta i konfrontasjonen.

- Hvorfor?

Hun ble påkjørt av et tog i natt. Nær "Forest City".

- Bare glem det! Dima spratt opp. Så vi har ingen? Vitnet de og døde? Den ene under bilen, den andre under toget?

– Så det viser seg. «Jeg kom sakte til fornuft.

– Synes du ikke det er rart? Dima rynket pannen.

Jeg nikket.

Ja, det er bare utrolig.

- De ble drept! sa Dima. – Jeg gir en tann! Noen bestemte seg for å "drukne" Vika, betalte drapsmennene, og de gjorde sitt beste.

- Hvorfor ødelegge Ninka og Sergey? – spurte jeg sløvt, og følte meg ikke ekkel.

Hodet mitt snurret, beina ristet, hjernen min snurret av en eller annen grunn: rao-wao-sao-mao, rao-wao-sao-mao ...

– Er det ikke klart? Hvisket Dima, lente seg på bordet og førte ansiktet nærmere meg. – Det er veldig enkelt. De løy!

Jeg rygget tilbake, han luktet bedøvende av kjøtt.

- Hvem løy?

"Gud," hvisket Dima, "for en dumhode du er!" Nina og Sergey løy for etterforskeren. Mest sannsynlig ble de betalt et godt beløp, så de gikk på mened, forresten, dette er en vanlig taktikk. Mange advokater drar sine klienter i håret på denne måten, studer saken nøye: aha! De sier at Ivan Ivanovich var sammen med offeret på den skjebnesvangre dagen! Greit, la oss ansette Pyotr Petrovich, som med det mest ærlige ansikt vil bekrefte at han satt med ham i badekaret. Klar? Du må finne den som din Vika helte salt på halen!

Jeg lagret informasjonen i stillhet. Vel, det ser ut som han har rett, men hvor skal jeg begynne?

"Hvis vi tar det som et aksiom at hun ikke drepte noen," fortsatte Dima å resonnere, "vi anser henne som uskyldig, så dukker neste spørsmål opp!"

– Og hvem dekket koppene med en utspekulert, sjelden gift?

- Vet ikke!

- Det er det! Han er morderen. Vet du hvor du skal lete etter det?

Jeg ristet på hodet.

- Jeg har ingen anelse!

– Det er bare to forutsetninger. Først konstruerte en av personene som var i huset, og ...

- Nei, - jeg avbrøt ham raskt, - Vika kjøpte tjenesten bokstavelig talt like før vi kom.

- Husholder?

Jeg husket den mutte, skarptunge Valentina som Marta hadde med seg fra provinsene.

– Nei, hun har tjent dem i mange år, hun forgudet eierne, hun elsket Andryusha, hun behandlet Vika godt, det er umulig å forestille seg henne som en morder.

"Det er mange ting i verden, venn Horace, som er utilgjengelige for våre vise menn," sa Dima med et smart blikk, "dette er fra Hamlet, han har ikke funnet det opp selv.

«Jeg har lest Shakespeare,» bjeffet jeg, «og ikke bare ham, men også Zola, Balzac og Hugo. Jeg holdt mange bøker i hendene, det handler ikke om litteratur nå! Valentina har ingenting med det å gjøre, etter Andreis død og Vikas arrestasjon viste hun seg å være en tigger, uten penger og bolig, ok? Det var ingen vits å kvitte seg med eieren! Spesielt fra en som Andrew!

- Greit, - sa Dima enig, - da kjerringa!

Jeg skjønte det ikke i det hele tatt:

"Bestemor med en sølvbeger, som krøp ut på markedet for å selge rariteter," forklarte Dima, "kanskje hun allerede solgte tjenesten med gift?"

- Vel, du bøyde deg! Jeg spratt opp.

- Det er ingen andre tråder, - Dima ga ikke opp, - du finner din bestemor og spør rundt.

«Ok,» nikket jeg, «jeg skal prøve.

- Eh, - sukket Dima, - hele livet har jeg drømt om å bli etterforsker, og avdekke forbrytelser! Bare moren min beordret meg til å bli advokat: de tjener visstnok gode penger.

Jeg smilte:

«Jeg elsker også å jage en kriminell.

– Vi er like! – med varme utbrøt fyren. - Ok, du leter etter en gammel dame. Gi meg penger, jeg kjøper alt på listen selv og tar med Vika!

Jeg ga sedlene til Dima. Fyren la dem i lommeboken.

- Jeg skal vise deg sjekkene.

«Ingen behov», vinket jeg det av, «du kan ikke kjøpe en Mercedes med dem, bare en lettere og røkt kylling.»

- Ja, - Dima nikket, - og jeg er den samme, jeg tror alltid på alle.

Han reiste seg, tok et skritt, snublet over et stolben og falt på alle fire.

Jeg så på den banende gutten som sakte inntok en oppreist stilling. Ja, vi er som tvillinger, fryktelig like, enda mer enn han tror.

På kvelden hjemme tvang jeg nesten ikke meg selv til å sette meg ved bordet. Ved synet av mat begynte jeg å føle meg svimmel, tydeligvis slo varmen fullstendig av enhver appetitt. Men selv i januar spiser jeg som en katt. Selv om mange katteelskere vet at Murks spiser bittesmå porsjoner, men veldig ofte, og som et resultat av det spiser de vanvittige mengder mat, klarer jeg meg smertefritt med én yoghurt om dagen.

I motsetning til meg, mistet ikke Margot appetitten. Behendig med en gaffel begynte hun å vikle en bunke med pasta rundt den, så helte hun dem med kremaktig fettsaus, drysset med revet ost, gapte munnen ...

"Legg det tilbake," brøt jeg, "du er på diett!" Det er null-fett Danone kefir der borte, dette er middagen din, ett glass.

- Jeg vil spise!

- Kommer over det.

– Jeg hater kefir!

- Elsker den, den er din bestevenn på dette stadiet av livet.

"Prøver du ikke pasta engang," sutret Margosha, "hvorfor sitter du over en tom tallerken?"

"Rao-wao-sao-mao," blinket gjennom hodet hans, kvalmen steg opp i halsen.

– Jeg vil ikke, jeg vil helst bare drikke te, uten sukker.

"Men du har lov til alt, til og med kaker," trakk Margo misunnelig.

- Jeg vil ikke!

«Hvordan kan du ikke ville spise,» sa venninnen med et tungt sukk og strakte seg etter flasken med et pysete ansiktsuttrykk. Jeg stirret på den hvite, tyktflytende massen som Margo begynte å riste i en kopp. Rao-wao-sao-mao! Vel, denne kefiren ser ekkel ut. Resten er imidlertid ikke bedre. Smør skinner ekkelt på en tallerken, pasta ser ut til å være glatt, en slags hullost, jeg skal bare drikke te. Fu, det lukter kost!

"Katerina, hva har du laget?" Jeg skrek og snuste på innholdet i koppen. - Innrøm, hvor kjøpte du teblader?

"Så din favoritt," svarte kokken og stakk hodet inn i spisestuen, "Royal Lipton, Ceylon, fra en rød jernboks."

- Vel, vis meg!

"Vær så snill," Katerina trakk på skuldrene, og i et øyeblikk dukket en velkjent boks opp foran meg.

Jeg kikket rundt innholdet.

Kast det umiddelbart, det er falskt!

- Til folket! Katherine ristet på hodet. - I det "syvende kontinentet" tok jeg, som en grei butikk, og der, for å lure kjøpere! Jeg vil aldri gå til dem igjen, det er nok! Banken er dyr.

"For meg, deilig te," sa Margot.

«Du liker alt,» ble jeg sint og tok koppen fra venninnen min, der hun nettopp hadde skjenket i seks skjeer sukker. - Drikk mineralvann uten gass.

– Gir de deg kveldsmat? ropte Maruska og fløy inn i spisesalen.

Jeg ble overrasket. Datteren min hadde på seg en ukjent kjole, ganske merkelig, mørkeblå, laget av noe som så ut som sateng, og dekorert med enkle hvite knapper. Absurd store lommer svulmet på sidene.

Hvor fikk du tak i disse klærne? Jeg spurte. – Kjøpte du den i dag?

Manyunya skrudde opp venstre øye.

- Jeg liker ikke?

– Veldig ingenting. – Jeg grimaserte øyeblikkelig, og så på den forferdelige hettegenseren. - Passer deg.

Mange av dere vil finne oppførselen min hyklersk, men jeg foretrekker å ikke fornærme noen. Maruska ser fornøyd ut, jeg antar at hun etter timene på Veterinærhøgskolen skyndte seg gjennom butikkene og kjøpte en trendy kjole. Fargen hans er ekkel, stilen er enda verre, knappene passer absolutt ikke her, og jeg snakker ikke om lommer. Men nå er slike klær på toppen av moten, Masha liker det. Og hva, du beordrer meg til å fortelle sannheten: baby, ser du ut som en vaskedame i dette antrekket? Aldri.

- En veldig vakker kjole, - jeg brast inn i en nattergal, - jeg ville selv ha skaffet meg en slik ting, det er synd jeg ikke møtte!

Manyunya fniset.

- Ok, nå tar jeg en matbit og gir den til deg, bruk den for helsen din, hvis det var etter din smak.

Jeg var redd, djevelen trakk tungen! Fortsatt få meg til å bruke den!

- Nei, nei, jeg vil ikke, hvorfor ta bort de vakre klærne dine.

"Jeg beklager ikke," svarte Manya.

– Nei, nei, bruk det selv, det er vel dyrt!

- Jeg har ingen anelse.

- Hvordan? Kjøpte du den ikke?

- Hvor fikk du det?

- Andrey Vladimirovich ga, lederen av vår sirkel.

Jeg ble overrasket til kjernen:

Kjøpte han en kjole til deg? Wow!

"Musik," sukket Masha, "du er rett og slett umulig!" Dette er ingen kjole.

«En laboratoriefrakk, og ganske gammel en for det.

Jeg var følelsesløs et sekund, men fikk så tilbake taleevnen.

"Hvorfor i all verden går du rundt i en badekåpe?"

"Yashka gikk berserk," forklarte Manya og ristet på det forferdelige grønne hodet, "aper. Han er alltid så kjærlig, vennlig, jeg unner ham bananer, og han klemmer meg, veldig søt. Men i dag - en enestående avtale!

Manyunya la fra seg gaffelen og begynte ivrig å snakke om hva som hadde skjedd. Da hun om morgenen dukket opp i nærheten av Yashas bur og ville gi ham en banan kjøpt på veien, oppførte han seg mer enn rart. Vanligvis begynner Yasha, når han ser en jente, å smile, tute lykkelig og strekker ut armene for å klemme henne. Men nå krøp han seg sammen i et hjørne og hveste.

- Er du syk? Marusya ble overrasket og gikk inn i buret.

Yasha er en nervøs skapning, sjenert, han er redd for fremmede til det punktet av skjelving, stoler ikke på dem og vil aldri ta mat fra hendene deres, uansett hvor velsmakende det kan virke. Maruska måtte en gang bruke mye krefter på å temme apen, og nå gliser Yasha igjen sint i hjørnet av buret.

- Yashenka, - startet Manya, - se, banan.

Apen grep øyeblikkelig en bolle med frokosten og kastet den på Mashka. Jenta hadde ikke tid til å unnslippe, den hvite solkjolen hennes ble umiddelbart dekket med klumper av havregrøt, smaksatt med frukt. Manya prøvde på en eller annen måte å tørke av linduken, men det gjorde bare ting verre, klærne var fullstendig ødelagt, så Andrei Vladimirovich ga henne en laboratoriefrakk.

– Og hva skjedde med Yasha? lurte Masha. – Sinnet er uforståelig! Han oppførte seg som om han ikke kjente meg hele dagen! Her er spillet!

"Det er bare idioter rundt!" kom fra korridoren.

Margot kvalt av yoghurten sin og hostet. Bunny fløy inn i spisestuen på en strøm av sinne, som en heks på et kosteskaft.

"Idioter," gjentok hun, "idioter!"

- Hva har skjedd? spurte jeg engstelig.

Hvis Zayushka syder av indignasjon, bør du holde deg unna, ellers kan du uforvarende bli et offer når hun begynner å spytte ild.

"Jeg begynte å kringkaste," forklarte Zaika, kvalt av sinne, "og alt ville være bra, men vi har en direkte quiz. Jeg stiller et spørsmål, og seerne skynder seg til telefonene for å gi et svar. Oppgavene er latterlig enkle, så du trenger bare å reagere raskt, tusenvis vil svare, men bare én person kommer på lufta.

"Ja, vi vet det," ropte Manya.

- Ikke avbryt meg! - Bunny skrek.

Jeg vet godt hvorfor Masha ikke tåler det når de bjeffer på henne, hvordan hun øyeblikkelig skynder seg inn i et gjengjeldelsesangrep, men i dag brant Olgas øyne av så sinne, en så feberrød rødme spilte på kinnene hennes at Manyunya foretrakk å begrave henne stille. nese i pasta.

– Så, – tordnet Olga, – forteller direktøren meg i «øret»: det er et riktig svar – og setter bonden på lufta. Han svarer virkelig riktig, jeg var i ferd med å stille det neste spørsmålet, som denne idioten, kretinen, skurken plutselig interessert i hele sendingen: "Fortell meg, vær så snill, hvor er vår elskede Olga Vorontsova, som vi alle ser på det dumme programmet ditt for? Hvorfor er det ikke hun som leder henne i dag, men en malt ape !!!

Jeg prøvde å ikke le, bet tennene hardt sammen, senket øynene og begynte å telle for meg selv: en, to, tre ... Malt ape! Å, jeg kan ikke! Nå er det klart hvorfor den uheldige Yasha begynte å kaste klumper av grøt på sin elskede Masha. Han kjente bare ikke igjen jenta, og det er vanskelig å klandre ham for det. Selv grøsset jeg da jeg så det ufattelig grønne hodet hennes!

"Idioter," Olga kastet lyn, "hør, Margot, kan dette males om?"

- Ikke noe problem, - svarte venninnen melankolsk og stappet raskt paien inn i munnen hennes, - klientens ønske er loven.

Om morgenen rakk jeg ikke å drikke kaffe fordi lukten gjorde meg kvalm. Så, overmannet meg selv, puttet jeg en omelettbit i munnen, prøvde å svelge den og skyndte meg til toalettet. Jeg ble ikke lei meg, noe som betyr at varmen påvirker meg så mye! Så la oss gå, kulden kommer.

Da jeg tok på meg linbukser og en topp, dro jeg til markedet, jeg hadde en veldig vanskelig og mest sannsynlig katastrofal virksomhet - søket etter en gammel kvinne som jeg ikke visste noe om: verken navn, etternavn eller alder, heller ikke bosted.

Jeg vet heldigvis ganske godt hvor markedet ligger, hvor Vika har tilpasset seg for å gå på grubs. Noen ganger sykler jeg her selv, her er det virkelig ferskt kjøtt, fersk melk, utmerket cottage cheese, rømme, og det er ikke forhandlere som selger alt dette, men eierne selv. I Moskva, på markedet, vil du ikke lenger møte produsenten, de kjøpte alle varene fra ham ved inngangen til hovedstaden, og nå blir de kastet inn i Muscovites til det dobbelte av prisen. Kort sagt, hvis Ivan Ivanovich fra landsbyen Bolshaya Gorka kjørte til Moskva en bil med poteter, kjærlig dyrket på tomten hans, og hadde til hensikt å selge den, vel, for eksempel, til fem rubler per kilo, så tapte han ikke noe . Den utspekulerte personen med kaukasisk nasjonalitet betalte Ivan Ivanovich, uten å forhandle, i sin helhet for hele lastebilen, med en sats på fem rubler per kege. Forferdelig fornøyd kjørte Peizan hjem, og forhandleren ankom markedet og begynte å selge poteter for ... femten rubler per kege. Vel, hva skjedde? Du forstår at svindleren har returnert alle utgifter og ikke har fått sykelig overskudd. Det ble etterlatt muskovitter, som kunne få poteter tre ganger billigere hvis noen kjørte ut forhandlere fra våre markeder. Vel, hvorfor trenger vi dem, ikke sant? Helt unødvendig link.

Så, i en liten basar nær landsbyen Savatevo, står bøndene selv bak diskene, på grunn av dette er prisene her mye lavere enn i hovedstaden, og kvaliteten på produktene er høyere.

Jeg parkerte Peugeoten på et ganske stort torg, nådeløst oversvømmet av sol, og gikk langs rekkene. Mest sannsynlig sto ikke bestemoren med en kopp der de unge kvinnene maser med kjøtt, cottage cheese og grønt. Mest sannsynlig slo hun seg til ytterst, under en baldakin, hvor de som byr på ting og alskens redskaper samles.

Sukkende gikk jeg forbi bodene med cottage cheese og rømme. Vanligvis i en slik situasjon kan jeg ikke motstå, og jeg vil definitivt prøve alt som øynene mine faller på, men i dag følte jeg meg kvalm, og uttrykket snurret dumt i hodet mitt: rao-wao-sao-mao. Følte meg ekkel ingen steder, jeg kom til poenget med ting. Så snart produktene forsvant fra øynene ble det mye lettere. Hva skjer med meg? EN?

Jeg skjøv unødvendige tanker fra meg, og begynte å undersøke tanter med enkle varer. Det var svært få av dem, fem. Tre med servise, en med husholdningskjemikalier og en med leker. Jeg nærmet meg det første bordet fylt med kopper og slo av en prat.

- Du har vakre tjenester.

- Dulyovo, - svarte kjøpmannen, - porselen, ta det, det er ganske billig.

– Hvor er tekannen fra?

- Derfra!

- Nei, jeg trenger ikke en.

«Så Gzhel, se,» kom en annen selger inn i dialogen og gestikulerte rundt disken hennes, foret med hvite og blå kopper.

Nei, jeg ser etter noe annet.

– Vel, det er så blankt!

- Denne har jeg i løsvekt, - en tredje hoppet opp, - rustfritt stål, stål. Kom igjen, se her! Gryter, krus, tallerkener. Det er riktig, hvis du mister en bankende fiken, slipper du den – og slutten av rettene, og forresten, det koster penger. Kast denne som du vil, ingenting vil bli gjort med den.

Jeg undersøkte stille de ekle skinnende beholderne. Alexander Mikhailovich har en slik bolle laget av polert metall, der han banker såpe med en barberkost før han begynner å barbere. Obersten er en mann med etablerte vaner, han tok først en barberhøvel i hendene, tror jeg, i årene med reklamefilmer på ... sekstitallet. Og i de dager i Sovjetunionen hadde de aldri hørt om skum i sylindre og barbergeler, menn tok bare et såpestykke, bar det med en børste, som jeg husker nå, ble de laget av en grevlinghale spesielt verdsatt, og begynte den komplekse prosessen med å ødelegge bust. Stakkars gutter, de hadde det vanskelig. Barberkrem, som da var på salg, ville kategorisk ikke skumme og luktet parafin, fra utenlandske analoger i hyllene kunne du finne rør fra DDR og Bulgaria, men slike køer stilte seg opp bak dem! Det var ingen fantastiske maskiner "Gillette", "Chic" og andre som dem. Våre fedre og eldre brødre hadde en slags sammenleggbare strukturer der blader skulle settes inn. Jeg skal ikke male her hvor forferdelige de var. Jeg husker godt at navnet "Neva" sto på de fleste boksene med blader. De var gode for alle, bortsett fra én ting – det var helt umulig å barbere dem. beste gave den sovjetiske mannen hadde da et barbersett: krem ​​og blader laget i utlandet.

Mye har endret seg siden den gang, mennene har fått mye klokker og fløyter, men obersten vår foretrekker hardnakket å barbere seg på gammelmåten.

- Så du tar det? - Kjøpmannen dro meg ut av minnene mine.

– Vel ... jeg trenger noe annet!

- Hvilken? Hun la hendene på hoftene. – Hvorfor passer ikke mitt! Kommer ikke Zepter til å kjøpe? Kom igjen, løp etter ham! Et sett med potter står som en bil. I mennesker, helt gale. Ja, Zepter er laget av samme produkt som produktet mitt! Stål er stål, uansett hva du kaller det. Forskjellen ligger i emballasjen!

"Utvalget ditt er fantastisk," sa jeg raskt, "men jeg trenger en gave, kjære, til femtiårsdagen min, en sølvbeger!"

- Dette er ikke noe for oss, - trakk kvinnen skuffet, - ingen selger sølv på markedet.

«Nei, de kommer ikke hit med slike varer,» ristet tanten med «Gzhel» på hodet, «det gjør vondt, du kan ikke selge det. Her elsker folk, som er enklere, krus med tretti eller emaljerte kasseroller, ja, det går bra. Og sølvet! Gå til Moskva, gå til smykkebutikken, du får det der.

Kjøpmennene utvekslet blikk.

– Nei, visst, kjerringa sto og sa at det ikke var nok til mat, sier de, det er det hun selger anskaffet.

«Nei, vi har ikke møtt en slik,» ristet kvinnene på hodet.

Jeg var deprimert, men fra neste rad, den der det ble tilbudt grønnsaker, hørte jeg:

Hei, trenger du en kopp? Sølv?

– Det var en bestemor, jeg kjenner henne, hun er fra Peskov, en kvinne fra Paradiset, vi bor i nærheten.

- Det er sikkert? Jeg gledet meg.

«Ja,» nikket jenta, «jeg ble fortsatt overrasket: Jeg står her med bær, Baba Raya drikker. Hun så seg rundt, la ikke merke til meg, og han slo seg ned der, ved posten, vel, der Petka tilbyr gulrøtter, ser du Petka?

Uten å høre på henne skyndte jeg meg til fyren som røykte i det fjerne.

– Nær deg handlet kjerringa med sølv?

«Jeg vet ikke,» trakk han.

– Vel, jenta med jordbær så det.

– Anka? Denne kan se alt, hun har panoramasyn. Vel, det var en bestemor!

- Du sier jeg ikke vet!

"Så jeg vet ikke om hun byttet med sølv eller hva!" Hun sto ved posten og tok en kopp opp av sekken. Vel, bestemte jeg meg, kjerringa ble helt presset, hvis søppelet ble låst inne fra huset, hvem skulle trenge slikt jernsøppel. Trodde den ikke ville selge. Jeg ville til og med ta det fra henne selv, spurte sikkert om en krone, jeg syntes synd på henne, jeg har en slik mor. Men folk begynte å nærme seg henne, kvinner er så velkledde, det er mange av dem her, fra hyttebygder, rike! Ja, men hun nektet alle.