Korostyshevskaya mère des quatre vents lire en ligne. Tatyana Korostyshevskaya, mère des quatre vents. À propos du livre "Mère des quatre vents" Tatyana Korostyshevskaya

06.09.2020

Dame du Vent - 3

Prologue

Le cri perçant de "Toro!" s'étend sur la Place Rose. Du sable jaune éclabousse sous les sabots du taureau, le public hurle avec enthousiasme, les picadors s'éparpillent pour se reconstruire en un instant et continuer leur danse meurtrière. Les capotes bicolores flottent comme des drapeaux au vent. « Toro, bête, toro ! Allez, salaud, jouons !" Le vent salé de la mer porte l'odeur des algues. Bientôt, lui aussi disparaîtra, emporté par un nouvel arôme âpre - la sueur et le sang, l'odeur de jeu de la corrida. Le public est excité. Le périmètre rond de l'arène est plein. Et les vénérables matrones ne se soucient pas des robes obscènement enfilées des jeunes pupilles, des éventails brisés par des doigts doux et des regards chauds dont les joues rouges des nobles dons sont brûlées par le râteau de la capitale. « Toro, espèce de bâtard ! Toro !

À deux pâtés de maisons de la place, sous l'auvent de chaume de la taverne des Trois Cochons Dansants, se déroulait une réunion qui n'avait aucun rapport direct avec la tauromachie. Sur des chaises en osier, derrière une table blanchie par le vent salin et le chaud soleil élorien, deux personnes étaient assises l'une en face de l'autre. Le propriétaire de l'établissement, Pedro Juan Octavio di Luna, surnommé Spit, et quelqu'un dont le nom était généralement prononcé furtivement et dans n'importe quelle langue signifiait la mort. Ce second, malgré la chaleur abrutissante du cinquième mois de madho, s'enveloppa d'un manteau gris. Une longue épée avec une coupe profonde était posée sur la table, comme pour démontrer à tout le monde que son propriétaire n'aime pas les bavardages vides. Spit soufflait et essuyait sa tête chauve à chaque minute avec un chiffon délavé, tandis que son interlocuteur sirotait du vin dans un verre comme si chaque gorgée pouvait être la dernière.

"Vous dites que le garçon, quel que soit son nom, a une sorte de soutien dans le Quadrillium ?"

"Eh bien, oui," renifla le propriétaire. « Juste comme ça, Muerto, exactement comme ça… Magicka va vers lui comme sur des roulettes, tous les jours, et lui-même… »

Le crachat s'arrêta, comme s'il se demandait si cela valait la peine de donner des informations précieuses. L'interlocuteur attendit patiemment, puis toucha du bout des doigts la garde de son épée. L'acier heurta la table. Spit continua rapidement :

- Les bonnes chuchotent toutes, pas un simple caballero ne vit avec nous. Annunziata lave son linge pour une pièce de cuivre par jour, alors, remarqua-t-elle, il y avait des rayures sur les chemises - la marque d'une salamandre.

- Pompier? Un ancien magicien ou un espion du recteur ?

"Tout est possible", a haussé les épaules. "Seuls ses paris taurins réussis sentent la sorcellerie."

- Il est clair. Muerto mordilla ses lèvres pensivement et resserra encore plus sa cape. - Transmettez-le au client, vous devrez payer un supplément. C'est une chose de croiser une épée dans une ruelle sombre avec un héliporteur fringant, et c'en est une autre - avec un magicien, bien qu'ancien.

- Toi, le plus important, c'est... - Le propriétaire a jeté le chiffon qui, dans le meilleur des cas, servait à essuyer la vaisselle. N'oubliez pas de me prévenir. Il n'est pas nécessaire que notre client connaisse le bonnet de garçon, mais il nous sera très utile, à vous et à moi.

- Et qu'est-ce qu'il y a, beaucoup de caché?

- Oui beaucoup. Savez-vous qui a décroché le jackpot la semaine dernière ?

- Est-ce lorsque le taureau est devenu fou et a dû sauter le deuxième tiers en action, pour aller directement au troisième ? Muerto haussa ses sourcils rougeâtres avec scepticisme. - Et sur quoi as-tu mis notre objet ?

Spit regarda subrepticement autour de lui pour s'assurer que personne n'écoutait.

- Pour annuler le combat. Un jeu. Trente doublons. Peux-tu imaginer? Et le combat vient d'être annulé !

Des yeux rougeâtres regardaient avec indifférence sous le chapeau à bords bas. Mais vous demandez toujours une augmentation au client.

« Absolument, Muerto. Je ferai tout.

D'après vous, comment s'appelle notre garçon ?

- Manuel Iziido, un provincial, comme eux tous, fier jusqu'à l'arrogance.

Tatiana Korostychevskaïa

LA MÈRE DES QUATRE VENTS

Prologue

Le cri perçant de "Toro!" s'étend sur la Place Rose. Du sable jaune éclabousse sous les sabots du taureau, le public hurle avec enthousiasme, les picadors s'éparpillent pour se reconstruire en un instant et continuer leur danse meurtrière. Les capotes bicolores flottent comme des drapeaux au vent. « Toro, bête, toro ! Allez, salaud, jouons !" Le vent salé de la mer porte l'odeur des algues. Bientôt, il disparaîtra également, emporté par un nouvel arôme âpre - la sueur et le sang, l'odeur de jeu de la tauromachie. Le public est excité. Le périmètre rond de l'arène est plein. Et les vénérables matrones ne se soucient pas des robes obscènement enfilées des jeunes pupilles, des éventails brisés par des doigts doux et des regards chauds dont les joues rouges des nobles dons sont brûlées par le râteau de la capitale. « Toro, espèce de bâtard ! Toro !

À deux pâtés de maisons de la place, sous l'auvent de chaume de la taverne des Trois Cochons Dansants, se déroulait une réunion qui n'avait aucun rapport direct avec la tauromachie. Sur des chaises en osier, derrière une table blanchie par le vent salin et le chaud soleil élorien, deux personnes étaient assises l'une en face de l'autre. Le propriétaire de l'établissement est Pedro Juan Octavio di Luna, surnommé Spit et quelqu'un dont le nom était généralement prononcé furtivement et dans n'importe quelle langue signifiait la mort. Ce second, malgré la chaleur abrutissante du cinquième mois de madho, s'enveloppa d'un manteau gris. Une longue épée avec une coupe profonde était posée sur la table, comme pour démontrer à tout le monde que son propriétaire n'aime pas les bavardages vides. Spit soufflait et essuyait sa tête chauve à chaque minute avec un chiffon délavé, tandis que son interlocuteur sirotait du vin dans un verre comme si chaque gorgée pouvait être la dernière.

Vous dites que le garçon, comment s'appelle-t-il, a une sorte de soutien dans le Quadrillium ?

Eh bien, oui, - renifla le propriétaire. - Juste comme ça, Muerto, exactement comme ça... Magicka va vers lui comme sur des roulettes, tous les jours, et lui-même...

Les bonnes chuchotent toutes, pas un simple caballero ne vit et ne vit avec nous. Annunziata lave son linge pour une pièce de cuivre par jour, et ainsi, remarqua-t-elle, des rayures sur les chemises - le signe d'une salamandre.

pompier? Un ancien magicien ou un espion du recteur ?

Tout est possible », dit le propriétaire en haussant les épaules. - Seuls ses paris réussis sur les corridas sentent la sorcellerie.

Il est clair. - Muerto mâchait pensivement ses lèvres et s'enveloppait encore plus étroitement dans sa cape. - Transmettez-le au client, vous devrez payer un supplément. C'est une chose de croiser une épée dans une ruelle sombre avec un héliporteur fringant, et c'en est une autre - avec un magicien, bien qu'ancien.

Vous, le plus important, êtes ... - Le propriétaire a jeté le chiffon qui, dans le meilleur des cas, servait à essuyer la vaisselle. - N'oubliez pas de me prévenir. Il n'est pas nécessaire que notre client connaisse le bonnet de garçon, mais il nous sera très utile, à vous et à moi.

Et qu'y a-t-il, beaucoup de caché?

Oui beaucoup. Savez-vous qui a décroché le jackpot la semaine dernière ?

C'est à ce moment-là que le taureau est devenu fou et a dû sauter le deuxième tiers en action, allant directement au troisième? - Sourcils rougeâtres levés avec scepticisme Muerto. - Et sur quoi as-tu mis notre objet ?

Spit regarda subrepticement autour de lui pour s'assurer que personne n'écoutait.

Pour annuler le combat. Un jeu. Trente doublons. Peux-tu imaginer? Et le combat vient d'être annulé !

Des yeux rougeâtres regardaient avec indifférence sous le chapeau à bords bas. Mais vous demandez toujours une augmentation au client.

Certainement Muerto. Je ferai tout.

D'après vous, comment s'appelle notre garçon ?

Manuel Iziido, provincial, comme eux tous - fier jusqu'à l'arrogance.

Eh bien, que la paix soit sur lui, - Muerto leva son verre presque vide. - J'ai le pressentiment qu'un de ces jours la famille Iziido subira une perte irréparable.

Spit eut un petit rire flatteur, versant encore du vin sur son interlocuteur.

La victime innocente de l'attaque imminente, le même Manuel Iziido, balayait à l'époque les pavés du trottoir près de la place Rosa avec un manteau creux. Le jeune héliporteur était vraiment jeune, environ vingt ou vingt-deux ans en apparence. Il n'était pas très grand, ce qui était cependant un peu caché par les hauts talons des cuissardes, et légèrement élancé, ce que ni la pimpante tunique moulante ni la cape, que le jeune homme ouvrait largement à l'occasion, ne pouvaient cacher. Un nez et un menton pointus témoignaient sans équivoque du sang chaud du sud un jeune homme. Des yeux bruns, légèrement bombés, étaient encadrés par des cils plus épais, qui pouvaient faire honneur à n'importe quelle note coquette. Au-dessus d'une lèvre supérieure charnue, une moustache noire se hérissait audacieusement. Bref, dans la rue déserte de la ville basse à l'occasion de la corrida, il y avait en ce moment un caballero, agréable à tous égards, capable de faire battre le cœur de plus d'une fille. Mais les projets du jeune homme étaient loin des plaisirs amoureux. Quoiqu'il attendait une dame, et la dame a daigné être en retard. Enfin, une casquette empesée est apparue des portes sombres du temple de la Source, suivie de sa propriétaire - une jolie femme de chambre.

Bonjour, - dit-elle à haute voix, après avoir rattrapé le jeune homme.

Et la même chose pour toi, chère Annunziata. Manuel s'inclina, retira son chapeau et secoua ses boucles noires. - Puis-je espérer que vous m'aiderez ?

Certes, - la coquette a clignoté des yeux. - Si vous me fournissez un laissez-passer, je livrerai votre cargaison à la ville haute.

Aux portes du Quadrilium, - précisa le jeune homme en passant dans la main de la dame un rouleau de parchemin serré avec un sceau oblong. - Vous devrez parler avec le gardien des clés et demander au vieil homme d'appeler Doña Lutetia Jagg à la porte.

Inutile de répéter, - lèvres roses gonflées capricieusement. - Je ne suis pas stupide!

Oh, je n'ai aucun doute sur ton esprit brillant, mon charme », a poursuivi patiemment le caballero. "D'ailleurs, je suis sûr que vous êtes le seul parmi vos camarades qui ait assez de courtoisie pour passer pour le vôtre dans la société aristocratique de l'université.

Les joues de la bonne rougirent de plaisir. Cependant, le pli anxieux entre les sourcils fins n'était pas pressé de se lisser. Manuel s'en moquait lorsqu'elle appelait Dona Lutetia sa préférée, et cela en disait trop.

Si ton anémone est en classe, que veux-tu que je fasse ? J'ai demandé au propriétaire de visiter le temple et je ne pense pas qu'il croira que j'ai puisé la sagesse de la Source jusqu'au soir.

Ta sagesse est déjà grande, ô rose de mon cœur ! Caballero réfléchit un instant. « En plus, il faut vraiment attendre à la porte. Les chances que vous trouviez dona Ogg sur place sont minces.

La fille fronça les sourcils. Manuel regarda gentiment son visage.

Pourquoi ces yeux mignons sont-ils si tristes ? La couleur saturée des rubis conviendra à leur éclat.

De la bourse, le jeune homme a sorti des boucles d'oreilles massives en forme de croissants en lourde nacre miroitée. Au centre de chacun d'eux, une pierre cramoisie habilement taillée pendait à une fine chaîne.

Ils sont de la même couleur que le vin stocké dans les caves d'Isiido. La couleur de l'amour, la couleur de la passion est votre couleur.

Annunziata haleta. Et bien que des doutes sur le bien-être de la famille noble provinciale de M. Manuel aient été exprimés à plusieurs reprises par elle et ses amis dans des conversations privées, maintenant elle était prête à croire qu'elle faisait face au roi Elorian incognito. Elle saisit avidement le cadeau.

Tu n'as pas besoin de me remercier. Votre beauté mérite plus, - murmura la voix séduisante du caballero. - Fais-moi confiance.

Et Annunziata a cru. Manuel siffla vivement ; au coin de la rue, les sabots cognant sur le trottoir, une mule chargée apparut.

Donne ça à Dona Ogg », le jeune homme tendit les rênes à la jeune fille stupéfaite. - J'espère vraiment pour toi, mon charmeur.

Tatiana Korostychevskaïa

LA MÈRE DES QUATRE VENTS

Le cri perçant de "Toro!" s'étend sur la Place Rose. Du sable jaune éclabousse sous les sabots du taureau, le public hurle avec enthousiasme, les picadors s'éparpillent pour se reconstruire en un instant et continuer leur danse meurtrière. Les capotes bicolores flottent comme des drapeaux au vent. « Toro, bête, toro ! Allez, salaud, jouons !" Le vent salé de la mer porte l'odeur des algues. Bientôt, il disparaîtra également, emporté par un nouvel arôme âpre - la sueur et le sang, l'odeur de jeu de la tauromachie. Le public est excité. Le périmètre rond de l'arène est plein. Et les vénérables matrones ne se soucient pas des robes obscènement enfilées des jeunes pupilles, des éventails brisés par des doigts doux et des regards chauds dont les joues rouges des nobles dons sont brûlées par le râteau de la capitale. « Toro, espèce de bâtard ! Toro !

À deux pâtés de maisons de la place, sous l'auvent de chaume de la taverne des Trois Cochons Dansants, se déroulait une réunion qui n'avait aucun rapport direct avec la tauromachie. Sur des chaises en osier, derrière une table blanchie par le vent salin et le chaud soleil élorien, deux personnes étaient assises l'une en face de l'autre. Le propriétaire de l'établissement est Pedro Juan Octavio di Luna, surnommé Spit et quelqu'un dont le nom était généralement prononcé furtivement et dans n'importe quelle langue signifiait la mort. Ce second, malgré la chaleur abrutissante du cinquième mois de madho, s'enveloppa d'un manteau gris. Une longue épée avec une coupe profonde était posée sur la table, comme pour démontrer à tout le monde que son propriétaire n'aime pas les bavardages vides. Spit soufflait et essuyait sa tête chauve à chaque minute avec un chiffon délavé, tandis que son interlocuteur sirotait du vin dans un verre comme si chaque gorgée pouvait être la dernière.

Vous dites que le garçon, comment s'appelle-t-il, a une sorte de soutien dans le Quadrillium ?

Eh bien, oui, - renifla le propriétaire. - Juste comme ça, Muerto, exactement comme ça... Magicka va vers lui comme sur des roulettes, tous les jours, et lui-même...

pompier? Un ancien magicien ou un espion du recteur ?

Tout est possible », dit le propriétaire en haussant les épaules. - Seuls ses paris réussis sur les corridas sentent la sorcellerie.

Et qu'y a-t-il, beaucoup de caché?

Oui beaucoup. Savez-vous qui a décroché le jackpot la semaine dernière ?

Spit regarda subrepticement autour de lui pour s'assurer que personne n'écoutait.

Pour annuler le combat. Un jeu. Trente doublons. Peux-tu imaginer? Et le combat vient d'être annulé !

Des yeux rougeâtres regardaient avec indifférence sous le chapeau à bords bas. Mais vous demandez toujours une augmentation au client.

Certainement Muerto. Je ferai tout.

D'après vous, comment s'appelle notre garçon ?

Manuel Iziido, provincial, comme eux tous - fier jusqu'à l'arrogance.

Eh bien, que la paix soit sur lui, - Muerto leva son verre presque vide. - J'ai le pressentiment qu'un de ces jours la famille Iziido subira une perte irréparable.

Spit eut un petit rire flatteur, versant encore du vin sur son interlocuteur.

Tatiana Korostychevskaïa

mère des quatre vents

Le cri perçant de "Toro!" s'étend sur la Place Rose. Du sable jaune éclabousse sous les sabots du taureau, le public hurle avec enthousiasme, les picadors s'éparpillent pour se reconstruire en un instant et continuer leur danse meurtrière. Les capotes bicolores flottent comme des drapeaux au vent. « Toro, bête, toro ! Allez, salaud, jouons !" Le vent salé de la mer porte l'odeur des algues. Bientôt, il disparaîtra également, emporté par un nouvel arôme âpre - la sueur et le sang, l'odeur de jeu de la tauromachie. Le public est excité. Le périmètre rond de l'arène est plein. Et les vénérables matrones ne se soucient pas des robes obscènement enfilées des jeunes pupilles, des éventails brisés par des doigts doux et des regards chauds dont les joues rouges des nobles dons sont brûlées par le râteau de la capitale. « Toro, espèce de bâtard ! Toro !

À deux pâtés de maisons de la place, sous l'auvent de chaume de la taverne des Trois Cochons Dansants, se déroulait une réunion qui n'avait aucun rapport direct avec la tauromachie. Sur des chaises en osier, derrière une table blanchie par le vent salin et le chaud soleil élorien, deux personnes étaient assises l'une en face de l'autre. Le propriétaire de l'établissement est Pedro Juan Octavio di Luna, surnommé Spit et quelqu'un dont le nom était généralement prononcé furtivement et dans n'importe quelle langue signifiait la mort. Ce second, malgré la chaleur abrutissante du cinquième mois de madho, s'enveloppa d'un manteau gris. Une longue épée avec une coupe profonde était posée sur la table, comme pour démontrer à tout le monde que son propriétaire n'aime pas les bavardages vides. Spit soufflait et essuyait sa tête chauve à chaque minute avec un chiffon délavé, tandis que son interlocuteur sirotait du vin dans un verre comme si chaque gorgée pouvait être la dernière.

Vous dites que le garçon, comment s'appelle-t-il, a une sorte de soutien dans le Quadrillium ?

Eh bien, oui, - renifla le propriétaire. - Juste comme ça, Muerto, exactement comme ça... Magicka va vers lui comme sur des roulettes, tous les jours, et lui-même...

pompier? Un ancien magicien ou un espion du recteur ?

Tout est possible », dit le propriétaire en haussant les épaules. - Seuls ses paris réussis sur les corridas sentent la sorcellerie.

Et qu'y a-t-il, beaucoup de caché?

Oui beaucoup. Savez-vous qui a décroché le jackpot la semaine dernière ?

Spit regarda subrepticement autour de lui pour s'assurer que personne n'écoutait.

Pour annuler le combat. Un jeu. Trente doublons. Peux-tu imaginer? Et le combat vient d'être annulé !

Des yeux rougeâtres regardaient avec indifférence sous le chapeau à bords bas.

Mais vous demandez toujours une augmentation au client.

Certainement Muerto. Je ferai tout.

D'après vous, comment s'appelle notre garçon ?

Manuel Iziido, provincial, comme eux tous - fier jusqu'à l'arrogance.

Eh bien, que la paix soit sur lui, - Muerto leva son verre presque vide. - J'ai le pressentiment qu'un de ces jours la famille Iziido subira une perte irréparable.

Spit eut un petit rire flatteur, versant encore du vin sur son interlocuteur.

La victime innocente de l'attaque imminente, le même Manuel Iziido, balayait à l'époque les pavés du trottoir près de la place Rosa avec un manteau creux. Le jeune héliporteur était vraiment jeune, environ vingt ou vingt-deux ans en apparence. Il n'était pas très grand, ce qui était cependant un peu caché par les hauts talons des cuissardes, et légèrement élancé, ce que ni la pimpante tunique moulante ni la cape, que le jeune homme ouvrait largement à l'occasion, ne pouvaient cacher. Le nez et le menton pointus témoignaient sans équivoque du sang chaud du sud du jeune homme. Des yeux bruns, légèrement bombés, étaient encadrés par des cils plus épais, qui pouvaient faire honneur à n'importe quelle note coquette. Au-dessus d'une lèvre supérieure charnue, une moustache noire se hérissait audacieusement. Bref, dans la rue déserte de la Basse-Ville à l'occasion de la corrida, il y avait à ce moment un caballero, agréable à tous égards, capable de faire battre plus vite le cœur de plus d'une fille. Mais les projets du jeune homme étaient loin des plaisirs amoureux. Quoiqu'il attendait une dame, et la dame a daigné être en retard. Enfin, un bonnet empesé est apparu des portes sombres du temple de la Source, suivi de son propriétaire - une jolie femme de chambre.